Доброе утро, Херсонщина!
Стоишь один ты у сухой дороги,
В степи Херсона, где зной как плеть.
Сжигает солнце, не щадя, в итоге:
Ты — скелет, что зной переплавляет,
Твоя одежда — рваные лохмотья,
Сухие ветви — кости, что торчат.
А лето — пир безумной плоти
Тебя, как факел, обратило в чад.
А осенью, когда наступит стынь
И небо хлынет проливным дождём,
Ты будешь так же одинок, как ныне,
В полях пустых, под ржавым сентябрём.
О, если б мог я в Рязань умчаться,
Взять за руку тебя, мой бедный друг,
Я б показал, как можно не сдаваться,
Где лес густой и воздух свеж, не сух.
К дубам бы я тебя, дружок, привёл,
Они б тебя от ветра заслонили
И в плащ своей листвы бы облачили,
Чтоб ты забвенье горькое нашёл.
И мне ведь тоже — душно и невмочь,
Я, как и ты, увял под этим небом.
Я одинок, душой изорван вклочь,
И мне бы тоже свежим быть, не серым.
Поедем же со мной, мой верный друг,
Туда, где травы шепчутся с росой,
Где вётла клонят ветви над рекой
И утро красит небо в тёплый круг.
Автор: Никита Бобков
